Corinnarie

Sono triste. Sarà l'autunno, sarà il tempo, sarà il buco nell'ozono [che, per inciso, non è che vada neanche più di moda].
Qualcuno ha detto che la tristezza è noiosa.
Vero. Verissimo.
Sono noiosissima. Confermo.

Fra le varie cose c'è la questione dei ricordi, che andrebbero lasciati lì a decantare per sempre e non andrebbero mai smanettati.
Che se tu ti metti a smanettare i ricordi, in definitiva poi ti trovi a fronteggiare una delle seguenti paturnie [come minimo]:
*** ma come? Io sapevo che lì c'era questo, questo e quest'altro.
Com'è che non c'è più nulla?
E com'è, piuttosto, che la mia mente non riesce ad accettare che non ci sia più questo, questo e quest'altro e continua a credere imperterrita e presuntuosa di trovare quello e quello là, e sempre, ogni santa volta, rimane così, a bocca aperta, basita, come se avesse assistito a un barbatrucco?

***ehi! Ma che schifo è questo qui!? No, no, no, un attimo. Io ricordavo questa cosa, assai più gradevole di questo falso che manco è d'Autore.
E ora com'è che adesso, quando penso a quella cosa, non ho più il mio bel ricordo, ma questa copia fasulla che, Cristo santo, mi fa schifo?
E com'è che non si riesce a cancellare questa nuova immagine?
Please, give me back my memories.

*** Caspita. E' tutto uguale. Il ricordo è aderente al presente. Qui tutto è uguale.
Solo che io non sono più qui. Io sono là, e se mi avvicino mi viene una malinconia da suicidio.
Perchè il tempo passa, perchè vai in una direzione e anche se al limite la cambi una direzione è.
Che poi non è la direzione il guaio. Ma il fatto che escludi, escludi, escludi.
E quello che sembra là è qui. Ma deve stare là.

Danieggiamenti.
Sarà il romanzo che sto leggendo che, a pagina 100, mi ha già consegnato la protagonista malata di cancro, il suo uomo arrestato per falsa accusa, la madre di lei rassegnata ad una vita con un uomo che non ama (mentre con quello che ama ha concepito la protagonista), la figlia dell'accusato in un letto di ospedale dopo un aborto non voluto, ma imposto.
Una schioppettata nelle palle. Lasciatemelo dire.

Nel frattempo, mia figlia ha la chiave di tutto.
Sdraiata nel suo lettino a fianco a lei per leggerle la favola della buonanotte, le chiedo se non ci siano delle caccolette sparse per il lenzuolo. Quelle che, di nascosto, si leva dal naso.
- No, mi rassicura.
- Ah, saranno mica appiccicate sulla sponda?
Nemmeno.
Lei le tira in aria.
Secondo il suo modo di essere, che è sempre rivolto in su.
Alle favole, al cielo, alla fantasia.