Corinnarie

Stanotte ho sognato che ero incinta e che dopo una speedy-gravidanza partorivo una bambina: Olga.
Roba da brivido. Per Dio, chiudetemi le tube.
Ok, sto esagerando. E dico la verità: se i bambini nascessero di 2 anni ne farei anche altri 3 o 4 (1).
La cosa che realmente non riuscirei fisicamente e mentalmente a sopportare di nuovo sarebbero i primi 18 mesi di vita, di notti insonni, di bisogni continui, di comunicazione ridotta, che hanno un bel dire che fra madre e figlio la comunicazione avviene su magici fili fatti di non parole, di emozioni, di sguardi. Io quando Eva piangeva come una pazza non riuscivo a comprenderla, a capire cosa diavolo avesse, e mi veniva un'ansia da paura e tirala su e mettila giù e cambiala e massaggia il pancino e portala a spasso, no mettila a lettino, e avrà sete? caldo? freddo? e stai un attimo buona qui che mamma va in bagno, e no, neanche per idea, e ok, espleterò le mie funzioni fisiologiche con in braccio una creatura e..
No, no, no.
Ecco, verso i due anni si comincia a ragionare: si parla, si cammina, si comunica.
Verso i due anni uno (io almeno) pensa che avere figli non è poi così male, che quelle creaturine sono uno splendore e pensa che la cosa più pesante è che, santa pazienza, queste creaturine si ammalano in continuazione.
Ma quando diamine si fortifica il sistema immunitario? [Ora per esempio Eva ha di nuovo la febbre a 39 °C. ]
Ma è l'unica nota stonata e quindi, insomma, ci si può anche stare.
Peccato, un vero peccato che non nascano di 2 anni.